309


Como muchos de los que se ahogaron nunca serán recuperados, algunas familias se tatuarán la idea eterna y consoladora de que lograron llegar a Europa, y que si no saben nada de ellos, es porque están ocupados trabajando. Decenas de padres, cientos de hijos y miles de nietos crecerán con la convicción de que el viaje fue un triunfo y de que la vida, más allá del océano que los separa, ahora les sonríe.

Ahogarse debe ser ligéramente incómodo y doloroso. Y luego permanecer en el fondo mientras grupos de peces van picando pequeñísimos bocados de uno mismo hasta dejar el cuerpo como si hubiera pasado por un rallador. Y mientras tanto arriba la gente se sigue devanando los sesos para persuadir a la siguiente oleada de que mejor se queden en casa criando cabras.

El camino es largo y culebrero dice el refrán tan local. Pero culebrero debe ser un camino que atraviese varios países para luego meterse al cajón de un bote sin saber nadar, respirando el aliento de otras personas que llevan días bajo el sol y apretados unos contra otros confortados por los pocos rayos de luz que se cuelan por las tablas desajustadas del piso de cubierta.

¿Habrá alguna diferencia entre el sol europeo y el africano? ¿Sentirán los que van a punto de rendirse que ese es un sol nuevo y que vale la pena aguantar un poco más?

El caso es que ahora están ahogados. Los que aguantaban y los que se rindieron. Ahora son un número entre todos: 309. Nueve personas más que las que resistieron en Las Termópilas, un paso que queda a sólo 900 kilómetros del lugar donde ahora nadan sin existir.

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